BURDELIANAS

Convocatoria Escritores de Cuento

2012-02-02T17:01:00.000-08:00

Convocatoria a Escritores de Cuento

(Para publicación de Libro)

La Fundación Cultural Libro de Arena y Árbol del Paraíso Ediciones convocan a escritores colombianos, o extranjeros residentes en el país desde hace cinco años, a que presenten uno o varios textos en el género de CUENTO con el objeto de conformar un libro antológico, de acuerdo con las siguientes BASES:

Género: Cuento

Tema: el tema es libre. Sin embargo se privilegiarán aquellos textos que narren la ciudad, con preferencia Bogotá.

Extensión: de 5 a 15 páginas, tamaño carta, escritas en Times New Roman de 12 puntos, espaciado de 1.5. cm, márgenes de 3x3x3x3.
Nota: cada escritor puede presentar uno o varios cuentos, siempre y cuando no superen las 15 páginas.

Forma de envío: los textos deben enviarse por correo electrónico a: delparaisoediciones@yahoo.es

Se recomienda tener especial cuidado con la presentación ortotipográfica de los cuentos.

Cronograma:

Envío del textos: del 28 de enero hasta el 28 de febrero de 2012.
Lectura por parte del Comité: del 28 de enero hasta el 11 marzo.
Publicación de resultados: los textos y autores seleccionados, se publicarán en el 12 de marzo de 2012 en el blog de la Fundación Cultural Libro de Arena (http://fundacionlibrodearena.blogspot.com/) y en el de Árbol del Paraíso Ediciones (http://arboldelparaiso.blogspot.com/).
Primer Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 17 de marzo, a las 3 p.m. (el lugar de reunión se dará a conocer a los seleccionados, vía correo electrónico).
Segundo Taller de edición con los Autores seleccionados: sábado 24 de marzo, a las 3 p.m. (Aquí se define la conformación final del Libro).
Publicación del Libro: sábado 7 de abril de 2012.
Lanzamiento: en el marco de la Feria Internacional del Libro de Bogotá 2012.

Cómo participar:

Los escritores interesados en vincularse a este proyecto deben enviar un correo electrónico a delparaisoediciones@yahoo.es adjuntando lo siguiente:

1. Reseña biográfica (15 renglones) que incluya: nombres y apellidos, edad, estudios, trayectoria literaria (publicaciones, premios...), dirección y teléfono, correo electrónico y ocupación actual.

2. Archivo de word, con los cuentos: de acuerdo con las especificaciones establecidas anteriormente.

3. Pago: recibo de consignación (escaneado) por valor de $65.000,oo (Sesenta y cinco mil pesos M/C)., a favor de Carlos Castillo Quintero, Representante Legal de Árbol del Paraíso Ediciones y responsable del proyecto (Banco AV Villas, Cuenta de Ahorros No. 70127759-2).

NOTA IMPORTANTE: esta consignación le confiere a cada autor el derecho de que sus cuentos sean leídos y evaluados. El grupo editor, como un aporte a la formación de los escritores que envíen sus textos, hará las recomendaciones que crea pertinentes.

Los autores seleccionados tendrán derecho, además, a participar en los dos Talleres de edición que estarán a cargo de escritores colombianos de reconocida trayectoria.

Para la publicación del libro, los autores seleccionados, adicional a los $65.000 ya consignados, deben hacer un aporte de $235.000,oo (Doscientos treinta y cinco mil pesos M/C), que les da derecho a recibir (05) CINCO EJEMPLARES del libro.

BENEFICIO ADICIONAL: los escritores que hayan estado vinculados a los Talleres Palíndrome de la Fundación Cultural Libro de Arena, o que hayan cursado y culminado satisfactoriamente el Taller de Cuento "Ciudad de Bogotá", o el Taller de Narrativa R.H. Moreno Durán tendrán un descuento (sobre este último pago) del 10%.

Árbol del paraíso Ediciones es una empresa colombiana, registrada en la Cámara de Comercio de Bogotá, con Matrícula Mercantil No.02173854. Así mismo cuenta con registro en la Cámara Colombiana del Libro.

Si tiene alguna duda escriba a:

delparaisoediciones@yahoo.es

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS - Kavafis

2010-11-24T22:11:00.000-08:00

Fig. femenina cicládica, 2500- 2000 A. C. Arte minoico

ESPERANDO A LOS BÁRBAROS

-¿Qué esperamos reunidos en el ágora?

Es que los bárbaros van a llegar hoy día.

-¿Por qué en el Senado tal inactividad?¿

Por qué los Senadores están sin legislar?

Porque los bárbaros llegarán hoy día.

¿Qué leyes van a hacer ya los Senadores?

Los bárbaros cuando lleguen legislarán.

– ¿Por qué nuestro emperador se levantó tan de mañana, y estásentado en la puerta mayor de la ciudad sobre el trono, solemne,portando la corona?

Porque los bárbaros llegarán hoy día.

Y el emperador esperar recibira su jefe.

Y más aún ha preparadoun pergamino para dárselo.

Allí le escribió muchos títulos y nombres.

-¿Por qué nuestros dos cónsules y los pretores salieronhoy con sus togas púrpuras, bordadas;por qué se pusieron brazaletes con tantos amatistas,y anillos con magnificas, brillantes esmeraldas;por qué toman hoy día valiosísimos bastonesen plata y oro espléndidamente labrados?

Porque los bárbaros llegarán hoy díay tales cosas deslumbran a los bárbaros.

-¿Por qué tampoco los valiosos oradores no acuden como siemprea pronunciar sus discursos, a decir sus cosas?

Porque los bárbaros llegarán hoy día;y los aburren las elocuencias y las arengas.

-¿Por qué comenzó de improviso esta inquietudy confusión?

(Los rostros qué serios que se han puesto.)

¿Por qué rápidamente se vacían las calles y las plazasy todos regresan a sus casas pensativos?Porque anocheció y los bárbaros no llegaron.

Y unos vinieron desde las fronterasy dijeron que bárbaros ya no existen.

Y ahora qué será de nosotros sin bárbaros.

Los hombres esos eran una cierta solución.

Constantino Kavafis

La ciudad - Carlos Castillo Quintero

2009-12-14T21:06:00.000-08:00

"Siameses" - Eugenio Rivas

LA CIUDAD

Un Amor desesperado y un lindo
Crimen lloriquean en el barro de la calle.
Arthur Rimbaud

Hay más frío en mi habitación
que en los ojos de quienes aguardan en los umbrales.
Sé que el lecho conserva otra memoria.
Sé que hace años, en esta calle, a esta hora alguien
tocaba una dulzaina.
Sé que tu piel es un privilegio

¿Te has ido? Sin ti no hay alegría.

El parque del barrio mintió tu perfume
en la tarde hizo algarabía y se
hincó
para que los niños subieran en su espalda,
pero el agua de la fuente no reflejó tu rostro.

La ciudad sabe que no estas…

Las calles hacen sonar sus espuelas: su resonancia
marca la extensión del océano
y me mide,
juego a que no escucho, a que no la veo
(pero tú sabes que no juego)
y me mide.

Las palomas durante todo el día y
durante toda la noche
comen y defecan
y duermen
y sueñan que
comen y defecan
durante todo el día y
durante toda la noche las palomas
en la cúpula de la Catedral y
en los aleros y
en los tejados de las casas del centro.
Hay uno que odia las palomas
y las enamora con papeles trenzados.
Hay un tren que pasa seis veces en la noche,
y que tú conoces.
Sé que el olor del fuego te desvela
el comercio íntimo del acero sobre el acero.
(Los rieles son un anillo que luce –asediada por un puñal
de huellas y de frío–
la vanidosa de epidermis asfáltica).
Sé que preferirías que el anillo fuera de plata.

¿Qué has ido a buscar? La ciudad es una niña procaz…

Hay una calle habitada por una hiena
que luce una estopa en la cabeza (en la quijada)
y se empeña en atormentar a las esquinas
con su tufo.
Hay una sirena que agoniza
en el lavamanos de un cuarto de hotel,
y canta una vieja tonada
que repite una promesa fundida en cinco hilos de
oro pútrido
que tus labios recuerdan.
Hay un bar que naufraga cada quince años
y una quinceañera
que permanece en la barra
y hombres de varias generaciones la aman
y no se molestan por el abanico en su rostro
ni por su anodino aire de geisha.
¿Qué se puede esperar de una ciudad
que permite el naufragio de sus bares?

¿Te has ido? Sin ti la ciudad no existe.

Había una Casa de Placer regentada por una muñequita
de cartón piedra,
y un farol de cristal holandés
y un nombre de siete cifras
olvidado bajo el calicanto.
Había una monja que delineaba laberintos
de brusca sangre en su espalda,
con un duende prendido a su ombligo
y un confesor.
Había una viuda con las piernas y
los senos intactos
como caballitos de mar
como siemprevivas
como escaleras tendidas a un cielorraso
que linda con las estrellas.
¿A dónde ha ido la ciudad,
y la Casa de Placer
que olvidó el patio sombrío en el
que una doncella duerme arrullada por los insectos,
y la monja
que gime esclavizada por un cirio,
y la viuda
que cada mañana recoge los cubitos de hielo
que brotan de su colchón? ¿A dónde?

¿Regresarás? A pesar de la bruma.
A pesar de que no llueve.
A pesar de que no hay luna,
por la rosa triste que mi mano ha escrito,
y por mi mano… ¿Vendrás?
La pérfida nieve se tragó mi habitación.
La ciudad se recoge, asustada,
huye de los diamantes crucificados en los ojos del poeta.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

Estación nocturna

2009-05-13T22:24:00.000-07:00

Marc CHAGALL - "Russian Village Under the Moon" - (1911)

“Bajo la luz titilante de una estrella moribunda”
T. S. ELIOT

1

La noche es una fiera.
Escondido tras los lentes oscuros
quiero evitar el fuego que surten
las faldas de las mujeres,
la del lunar, sonríe, es casi una niña
terrible, voluptuosa
transita por la calle perfumada.
-¿A dónde vas?
- a ninguna parte.
Y a pesar de la ducha fría,
la carne no olvida.

2

Una morena de senos enormes
juega a lanzar un niño al aire,
una y otra vez,
hasta que no vuelve a bajar.
El hombre vestido de torero, espera,
“no significa nada si no tiene swing”
dice, y el niño sube más y más.

3

Atrás, la iglesia cerrada
donde el sacristán oficia con vino puro
que toma del extraviado
recostado en su lecho.
Pájaro remoto sorprendido por el vacío
cuando aún no rebrotaban
sus alas.

4

Tras la puerta la imagen de un santo llora,
la música atrapa su llanto
y se lo lleva con el resto de sombra.

5

Perder un reino, dejarlo,
cambiar de ritmo,
olvidar tu fotografía en el muro
con un alfiler en el pecho, desnudo,
atravesado como por descuido.

6

Me abandono en la estación nocturna
con una mujer que ríe,
bebe de mi soledad y ya ebria
me muestra una cicatriz en el muslo
recuerdo de un capitán de navío
al que todavía espera...
Se tiende
y sus ojos reflejan la luna roja,
“venga”, dice
me dejo tragar por su cuerpo de ballena
y pienso:
Qué más da otro poco de abismo
cuando de ti
nada me queda.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

OCTAEDRO

2009-04-20T23:48:00.001-07:00

"Insomnio", 1947 - Remedios Varo
I
Quisiera hallarle utilidad,
un destino, a mi mano sin ti.

II
Y el amor que se hunde, se asfixia, se muere
en el gélido mar de la ausencia, su cadáver...
¿Sirve para alimentar a los peces?

III
La música va por la habitación, se desliza,
a palos de ciego te busca y regresa,
triste, sola, la música...

IV
Voluptuosa, abierta a la piel que acecha,
ebria, con una luna nueva en el pecho,
bella e inútil esta noche en la que no estás.

V
¿Qué caminos has ido a recorrer
de los trazados en las líneas de tu mano?

VI
Quizá otro deambule por el macramé pétreo de la casa,
y tropiece, sin hilo, sin brújula,
sin atreverse a consultar el mapa del cielo.
Quizá también huya del espejo y se crea, como yo,
único dueño de tu laberinto.

VII
Y si una tarde en un cruce de caminos, en una calle alguien te roza.
Y si ese roce casual te detiene,
si te miran y miras, si naufragas en esa mirada...
¿A dónde mi ruta?

VIII
No interesa ya, la extensión del paraíso.

De: Sin el azul del día (2008)

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

Elegía - Miguel Hernández /Joan Manuel Serrat

2009-03-27T07:42:00.000-07:00

El Grrito No. 3. - Oswaldo Guayasamín

Un pequeño homenaje a la amistad, a la tristeza... Para Clarita, para Catica

Elegía
De: Miguel Hernández

En Orihuela, su pueblo y el mío, se
me ha muerto como del rayo Ramón Sijé,
con quien tanto quería.)

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.

Alimentando lluvias, caracolas
y órganos mi dolor sin instrumento.
a las desalentadas amapolas

daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.

Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.

No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.

Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.

No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.

En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte.

Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera

de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irán a cada lado
disputando tu novia y las abejas.

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.

A las aladas almas de las rosas
del almendro de nata te requiero,
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

SEIS BURDELIANAS

2009-03-26T10:12:00.001-07:00

"Desnudo doloroso" - Amadeo Modigliani
"BURDELIANAS"
Carlos Castillo Quintero
UPTC, 1994
PREAMBULO
Agreste, licenciosa, pasas la vida
sin pensar si sueñas
o en realidad gozas las formas de tu noche.

Y eres así:
no más imaginarte para huir
y penetrar la rosa que escondes
en la certeza de tu cuerpo

Agreste, licenciosa, te llamas Ifigenia,
te dicen Emilce.
te dejas decir-coger sin desear ni adornar
nada las cosas,
sin recordar, siquiera la condición de tu cuerpo.

Pasas la vida, usando, apenas un poco,
el reverso luminoso de las horas...

BURDELIANA III
Sobre el lecho,
la desnudez soporta el tatuaje
la huella caliente de manos cumplidoras
consumando oscuros compromisos.

Y dentro,
se va presintiendo el torrente
que lo inunda todo... y no deja de ser placentero
sentirse mojado de hombre,
humildemente entregado
a la locura de tomar aquello que no me pertenece.

BURDELIANA XII
1.

Caballero mío:
En esta ciudad ayer llovió,
de las montañas comenzaron a bajar barquitos de papel
montados sobre la lluvia.

Estuve pendiente por si veía tu bandera de pirata.
Ninguno naufragó
tuve que reconocer
que no habían sido construidos por tus manos.

2.

Hasta mis gastadas sábanas llegan noticias:
dime, es cierto ese rumor que se expande en la noche,
que te has ido, que no recuerdas mi nombre ni mis labios,
que ya no juegas con la lluvia...
y que te cortaste la barba.

En esta ciudad ayer llovió, y como siempre
fui a las montañas y envié barquitos de piel
a tu encuentro:
todos naufragaron sin la bondad de tus lágrimas.

BURDELIANA XIII
A, Gustav Von Aschenbach

"Sin título" - Luis Caballero
1.

Arribaste pronto
para la agilidad de los ojos y la piel.
Sentí tu enorme presencia poseyéndome,
intimidando mi cuerpo con palabras-sabores-palabras
que me recorrieron hasta hacerme tuyo.
Llegaste cuando apenas comenzaba mi sol interior
y te recibí confundido y noble, como un perro
ante el pan nuevo que le ofrece un nuevo amo.

2.

Me gustabas ensimismado sobre la playa de mi cuerpo
y solo,
resueltamente solo en tu corazón.
...Y tus labios besaron la apetecida muerte
mientras deshacía en el mar mi cuerpo de rapaz
y penetraba el cercano rumor de las olas.

BURDELIANA XVIII
Cadenas para sentir
mientras me consumes, ebrio,
nervioso por la exactitud de los cuerpos.

Cadenas en los labios
Para evitar la torpeza de ofenderme
Por la simplicidad de tu miedo,
tu pudorosa sensación
de que mi cuerpo pueda causarte daño.

BURDELIANA XIX
Vivo noches,
compartiendo con obtusos contendores
sin evitar el rincón oscuro que siempre he temido:
la atrocidad de los cuerpos
deformados por el alcohol o la risa.

Vivo, perteneciendo a quien recoja mis labios
o pague alguna cuenta de las que corresponden
o, simplemente, me sonría de esa forma que sé
y no puedo resistir.
Te repito que vivo,
para que no vayas a pensar,
que este recorrer de calles y de camas,
este esfuerzo por presentarme siempre bello...
para que no vayas a pensar, que esta soledad,
no puede parecerte vida.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

Cinco Minificciones de CARLOS CASTILLO QUINTERO

2008-10-21T19:03:00.000-07:00

LETANÍA DEL Dr. JEKILL

Olvidado de sí, de sus ímpetus, de sus arrebatos nocturnos, reducido a lo que mi espejo le permite se acomoda en el sofá, frente al televisor, y deja que las horas se desmoronen, inútiles, sus ojos van de un canal a otro, cristalizados reflejan el vacío de su alma antes infernal.
Y dentro, el fiero deseo se impacienta, el vicio bajo la piel se ahoga, mi queja, mi lamento, mi triste destino de no ser nadie sin usted, Mr. Hyde.

RÉQUIEM

Los enemigos de Ícaro pasaban las tardes en el monte fusilando avecillas, afinando la puntería para cuando fuera necesario aleccionar a otro que quisiera alcanzar las estrellas.
Y mientras tanto –como un perro de caza– un hombre los seguía, recogía los alados cadáveres, les requisaba la garganta y extraía las pequeñas flautas que los malogrados cantores ya nunca podrían ejecutar y las guardaba en una mochila, improvisado mausoleo para aquella celestial música de pájaros.
Para Pablo Montoya

LA OTRA VIDA

Por e-mail le comunicaron que estaba muerto y condenado al Infierno. Aquella noticia no lo sorprendió, pues su vida no había sido nada ejemplar. Sin embargo, creyó necesario responder aquel mensaje. Escribió:

¿Si estoy en el Infierno por qué mi casa, mi familia, mis amigos, mi trabajo, y mi vida siguen igual?

CASA DESHABITADA

Al escuchar el llamado, el habitante –antiguo huésped del insomnio– se levantó y abrió la puerta: no había nadie. Regresó a la cama pero antes de que pudiera recostarse de nuevo, el timbre sonó. Fue hasta la puerta, la abrió nuevamente, y una ráfaga de frío le cruzó el rostro y se perdió por la calle solitaria. Seguro de que se trataba de la broma de algún rapaz, regresó a la cama dispuesto a no levantarse otra vez.

El cartero llamó de nuevo, pero nadie abrió la puerta. Miro su reloj: 10 y 30 a.m. Miró el sobre, remite: Buenos Aires. Por tratarse de correo internacional decidió insistir y timbró otra vez, pero no obtuvo respuesta. Casa deshabitada, escribió en su hoja de reporte, y se marchó.

Adentro, el habitante intentó conciliar el sueño, pero no pudo. La luz del día lo molestaba. Se levantó, fue hasta el escritorio y reanudó su trabajo. Escribió:

“El habitante, condenado al insomnio, deambuló por la casa, fue y vino por las habitaciones vacías, durante horas, sin que el cansancio lo rindiera. Esperanzado, fue hasta el espejo del baño y con sus manos traslúcidas palpó su rostro, buscó su reflejo en la luna de azogue y sólo vio los azulejos, los grifos, la cortina... el baño desierto. Al escuchar el llamado, fue hasta la puerta principal, pero no abrió; atemorizado aguzó el oído, pasados unos minutos escuchó unos pasos alejándose de su casa. Y en su rostro de niebla se presintió el dibujo triste de una sonrisa”.

Para Raúl Brasca

JAQUE MATE

El Rey, entristecido, miró el campo de batalla, revisó su estrategia y con pesar tuvo que reconocer que ya había ganado aquella partida. Sin embargo, agachó la cabeza y concedió la victoria a su oponente, pues no soportaba que a su Dama se la hubiese comido el caballo.

CARLOS CASTILLO QUINTERO

2007-08-05T13:33:00.000-07:00

CARLOS CASTILLO QUINTERO

Ha publicado los poemarios Piel de Recuerdo (1990), Burdelianas (1994), Rosa Fragmentada (1995); el libro de breves ficciones Los Inmortales (2000) y la antología El placer de la brevedad / Seis escritores de minificción y un dinosaurio sentado (2005). Ha desarrollado una continua labor como periodista cultural, editor, corrector de estilo y promotor literario. Actualmente dirige el Taller de Creación Literaria de la UPTC, y es el Coordinador de la Red Nacional de Talleres de Escritura Creativa - RENATA en la ciudad de Tunja.

AGOSTO 24 DE 1899

I´m looking for the face

I hadBefore the world was made.

Yeats: The winding stair

–¡Lo estaba esperando! –dijo Asterión con voz potente. Borges que desde hacía tiempo caminaba en dirección al país de los muertos, levantó la cabeza y comprendió que había extraviado su ruta. A palos de ciego buscó en el laberinto de sombra a quien de esa forma le hablaba, y sus manos acostumbradas a ver en el vacío, se tropezaron con un intenso olor a toro. Sin temor se le fue aproximando.
–¡Lo esperaba para matarlo! –volvió a decir el astado.
El ciego dudó un poco y finalmente con una sonrisa se le acercó. Asterión, sorprendido, se dejó acariciar la cabeza. Con paciencia Borges le explicó que no podía matarlo porque él ya estaba muerto, que a lo sumo, lo que podía hacer era ayudarlo a encontrar el camino hacia el Hades, pues al parecer sus ojos sin luz le habían hecho perder el rumbo.
El Minotauro, todavía invadido por el éxtasis que le procuraron la manos y la voz tranquila del viejo, amedrentado, se alejó buscando protección en el infinito nudo de líneas que constituían su casa.
Ajeno a los temores del que huía, el anciano continuó hablando y sus palabras abrieron nuevos caminos en aquellos muros, hasta que la ausencia del olor de la criatura se impuso a su alrededor comunicándole que estaba solo. Cansado, buscó una repisa y apoyando la cabeza en el bastón, se durmió. En su sueño escuchó a la madre muerta leyéndole cartas, y su madre se fue transformando en la esposa amada con la que volvió a vivir mil y una noches de historias, y era ella Emma Zunz que buscaba salida a su deseo, y juntos fueron hasta un sótano desde donde asistieron a una boda celebrada en los confines del mundo, y allí vio a un Borges que era rey en un país de arena y que soñaba con un pájaro; y la voz de su madre retornó y era ella una misma e infinita mujer que leía... Así lo encontró Teseo que, aterrorizado ante aquel monstruo de ficción, aprovechó su letargo para asestarle un AGOSTO 24 DE 1899
I´m looking for the face I hadBefore the world was made.Yeats: The winding stair
–¡Lo estaba esperando! –dijo Asterión con voz potente. Borges que desde hacía tiempo caminaba en dirección al país de los muertos, levantó la cabeza y comprendió que había extraviado su ruta. A palos de ciego buscó en el laberinto de sombra a quien de esa forma le hablaba, y sus manos acostumbradas a ver en el vacío, se tropezaron con un intenso olor a toro. Sin temor se le fue aproximando.
–¡Lo esperaba para matarlo! –volvió a decir el astado.
El ciego dudó un poco y finalmente con una sonrisa se le acercó. Asterión, sorprendido, se dejó acariciar la cabeza. Con paciencia Borges le explicó que no podía matarlo porque él ya estaba muerto, que a lo sumo, lo que podía hacer era ayudarlo a encontrar el camino hacia el Hades, pues al parecer sus ojos sin luz le habían hecho perder el rumbo.
El Minotauro, todavía invadido por el éxtasis que le procuraron la manos y la voz tranquila del viejo, amedrentado, se alejó buscando protección en el infinito nudo de líneas que constituían su casa.
Ajeno a los temores del que huía, el anciano continuó hablando y sus palabras abrieron nuevos caminos en aquellos muros, hasta que la ausencia del olor de la criatura se impuso a su alrededor comunicándole que estaba solo. Cansado, buscó una repisa y apoyando la cabeza en el bastón, se durmió. En su sueño escuchó a la madre muerta leyéndole cartas, y su madre se fue transformando en la esposa amada con la que volvió a vivir mil y una noches de historias, y era ella Emma Zunz que buscaba salida a su deseo, y juntos fueron hasta un sótano desde donde asistieron a una boda celebrada en los confines del mundo, y allí vio a un Borges que era rey en un país de arena y que soñaba con un pájaro; y la voz de su madre retornó y era ella una misma e infinita mujer que leía... Así lo encontró Teseo que, aterrorizado ante aquel monstruo de ficción, aprovechó su letargo para asestarle un mazazo que le deshizo la cabeza.

MAGDA PINILLA

2006-12-31T14:15:00.000-08:00

HOTEL DE TEMBLORES INFRANQUEABLES

Unstated and apparent
And like the rest of it
Clear as a dream
Adrienne Rich

El amor que brota de contactos inseguros,
(roces saltones)
ese amor perdido en tersas fibras de la entrega
viajando a 200 km. por hora.
amor que arrastra
a las puertas del dolor,
inevitable
el paso en la arena dado antes del primer parpadeo
cuando el colibrí ya tenía en su pecho
rosas y claveles.
indigno
nuestro camino choca contra las rocas
del doliente-ardiente amor,
todo vuelto a la nada
como en un sueño.

T.S. ELIOT, autor del poemario: La tierra baldía

2006-12-31T14:08:00.000-08:00

RESEÑA BIOGRAFICA

Poeta y ensayista nacido en St. Louis, Missouri, Estados Unidos, el 26 de septiembre de 1888. En 1906 ingresa en la Universidad de Harvard, donde estudia griego, literatura inglesa, alemán, historia medieval e historia del arte.Publica poesía en la revista de la universidad, interesándose por los poetas simbolistas franceses. Bajo este influjo viaja a París en 1909. Viaja a Munich e Italia. En 1911 vuelve a Harvard y se doctora en filosofía con una tesis sobre F. H. Bradley y su "conocimiento y experiencia". En Harvard es nombrado profesor ayudante de filosofía. Marcha becado a la universidad de Marburg (Alemania), pero, ante el inicio de la guerra, huye del país, trasladándose a Londres, donde conoce a Ezra Pound lo que sería de gran importancia para su trabajo poético. En 1922 aparece el poema que le haría mundialmente célebre: LA TIERRA BALDIA,(The Waste Land).

Otros libros suyos son:
Los hombres huecos (1925)
Miércoles de ceniza (1930).
Cuatro cuartetos (1943)
En 1948 le otorgan el PREMIO NOBEL DE LITERATURA. Muere en Londres el 4 de enero de 1965.

JULIO MEDRANO

2006-12-31T13:45:00.000-08:00

RAVENS
___________________________
En ocasiones me conmovieron su rostro y sus labios sellados, que con inútiles gemidos trataron de vislumbrar el enigma. El bolígrafo decidió no acompañarme en la hazaña de despedirla sin palabras, de dejar las explicaciones para dios, y sino hay dios, espero que la policía olvide las copas, las velas, la mordaza, las sogas y los clavos.
¿Qué luna de marfil habrá caído al mar? Un negro puñado de aves me miran a los ojos como a un traidor, como si fuera el reflejo de la escoria. ¡Hum, como si yo tuviese apetito en este momento!
Una aurora trémula ilumina sus piernas que reposan inmóviles. Persisto en elogiar mi sabiduría por haber hecho los nudos perfectos, por haber puesto los clavos en cada uno de sus dedos y haber escogido a Lovecraft para justificar la venganza, pero la tierra es incapaz de comprenderlo y condenará mi gloria, desconoce el placer y la belleza de retener el corazón de quien se ama.
Un negro puñado de aves examinan al simpático cadáver y una brisa pútrida se alza en un imponente himno de rebelión mientras fumo, olvido, sonrío, olvido, sonrío, olvido, fumo…

PURPLE MOTH
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En el alba de otro invierno, cayó una hoja púrpura en el borde de su sombra. Caminaba bajo la lluvia sin poder arropar su corazón ensangrentado, nunca retrocedía a mirar una huella (realmente era alguien), solicitaba al desvelo acariciar sus parpados para escapar del sueño y poder sanar las heridas, para respirar de nuevo y no caer en pedazos, para asaltar a las llamas que menguaban en la tormenta.

Negaba siempre la humildad que gritaba su cuerpo baldío: el resultado suicida; pero los gritos provenían de la tierra, de su miedo y desesperación. Decidió entonces reposar y olvidar su sendero.

Nada era verdad, había perdido sus lágrimas en él, pero sabía que jamás secarían en sus brazos, que serían como una belleza frágil, una belleza perdida, sabía que el pasado lo era todo, que el amor volvería a ser nada en absoluto, que al fin lograba olvidar el camino… y que el mundo estaría muerto para ella cuando se posara la armonía.

Encontraré la manera de ver bajo su piel, de insertarme como una polilla para deshacer el sueño miserable de amar.